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“巴尼那讨厌的臭小子！”车库里黑漆漆的，一缕光线从关着的门缝里射进来，夹杂着尘土的味道。她不想回忆他犯下的那宗不为人知的罪行，因为那事，她想朝他眉心甩飞刀。所以，她使劲摆摆头，用餐具胡乱捣着盘子里的豌豆和米饭。“你真是镇里最大的疯子。”

“疯子才说别人疯子呢。”

她们又开始吃起来，约翰·亨利没再吃。弗·贾思敏忙着将玉米面包切成片，往上面抹黄油，还要捣烂“蹦高约翰”，喝牛奶。贝蕾妮丝吃得比较慢，讲究地从肘子上将肉一片片切下来。约翰·亨利坐在一边看着她俩忙活，听她们聊完后，吃东西的嘴巴停下来，开始思考问题。片刻过后，他问道：

“有多少个？你那些情郎。”

“多少个？”贝蕾妮丝说，“乖乖，我这些辫子里有多少根头发？你可是在和贝蕾妮丝·莎蒂·布朗说话呢。”

贝蕾妮丝开始滔滔不绝，一说就停不下来。当她以这种方式长篇大论讲一个严肃的话题时，字词一个接一个从嘴里蹦出来，声音渐渐成了唱腔。夏日午后灰蒙蒙的厨房里，她的声音明亮而温和，你不用去理会她说了什么话，只管聆听她的音色和音调就已足够。弗·贾思敏听凭她长长的语调在耳朵流连回旋，而话里包含什么蕴意，她全然没留下任何印象。她坐在桌旁倾听，脑子里时不时在想一个她这辈子都想不明白的问题：听贝蕾妮丝那语气，她仿佛总拿自己当大美人。关于这个问题，贝蕾妮丝真的有些稀里糊涂。弗·贾思敏听她说话时，隔着桌子凝视着她：那张黑脸上嵌着突兀的蓝眼珠，十一根辫子抹了头油绑在头上，活像一顶瓜皮帽，鼻子又宽又扁，说话时一颤一颤。怎么说贝蕾妮丝都可以，但漂亮绝对谈不上。看来有必要好好劝劝她。于是弗·贾思敏趁她谈话的间歇说：

“我认为你还是少想情郎的事吧，有T．T．就应该心满意足了。我敢说你肯定有四十岁，该把这事给定下来啦。”

贝蕾妮丝噘着嘴，用那只没坏的黑眼珠盯着弗·贾思敏。“嘴巴可真会说，”她道，“你怎么懂得这么多呢？只要有机会，我跟别人一样，有权利好好享受生活。有些人把我想象得很老，其实我没那么老。我还没绝经呢。日子还长得很，我可不想躲一边去。”

“哎，我不是让你躲一边去。”弗·贾思敏说。

“我知道你什么意思。”贝蕾妮丝道。

约翰·亨利边听边瞧着，沾在嘴唇边上的炖菜汤结成一圈干皮。一只绿头大苍蝇在他四周懒洋洋地飞舞着，想停在他汗津津的脸蛋上，约翰·亨利不断挥手把它赶走。

“他们会请你看电影吗？”他问，“你的那些情郎。”

“要么看电影，要么干点这样那样的事情。”她答道。

“也就是说你自己从来不用花钱？”约翰·亨利又问。

“这正是我要说的，”贝蕾妮丝道，“如果跟情郎出去，就不用花钱。如果和一帮女人到哪去，我就得为自个儿掏腰包。不过我不喜欢和很多女人一起逛街。”

“你们一起去费尔维尤的那次——”弗·贾思敏说。去年春天的一个礼拜天，有个黑人飞行员开飞机搭载黑人去旅行。“钱是谁付的？”

“我得想想，”贝蕾妮丝说，“霍尼和克劳丽娜负责自己的所有开销，我借给霍尼的一块四不算进去。凯普·克莱德路费自理，T．T．则替我买了单。”

“也就是T．T．请你坐的飞机？”

“这正是我要说的，我去费尔维尤的往返汽车票，还有机票钱和茶点饮料，全都是他付的。啊，当然得他出钱，你怎么会认为我有钱坐着飞机到处玩？我一星期才挣六块钱。”

“我没想到这些，”弗·贾思敏坦言，“我在想T．T．的钱都是从哪来的。”

“挣的，”贝蕾妮丝说，“约翰·亨利，擦擦你的嘴巴。”

他们坐在桌旁歇息。这年夏天，他们一顿饭要吃好几轮：吃一阵，歇一阵，让食物能够在胃里面好好消化一番，然后再接着吃。弗·贾思敏把刀叉交叉摆在盘子里，开始向贝蕾妮丝问一个困扰她很久的问题。

“和我说说。是不是只有我们才管这叫‘蹦高约翰’？还是说，美国人都这么叫？这名字感觉有点怪怪的。”

“哦，我听过各种各样的叫法。”贝蕾妮丝答。

“有哪些？”

“嗯，有叫豌豆饭的，有叫豌豆饭加猪肉蔬菜汤的，也有叫‘蹦高约翰’的。叫什么你随便选。”

“但我说的不是镇上的人，”弗·贾思敏说，“我是说别的地方。世界各地的叫法。我想知道法国人管它叫什么。”

“噢，”贝蕾妮丝说，“你问的这个问题我没法回答。”

“Merci a la parlez。”弗·贾思敏说。

他们坐在桌边，谁也没有说话。弗·贾思敏身子朝后靠在椅子上，扭头看着窗外，阳光照过空荡荡的院子。寂寥的小镇，冷清的厨房，只有时钟在嘀嗒嘀嗒地响着。“我遇到一件怪事，”弗·贾思敏说，“简直不知道从何说起。这事离奇得很，没法解释。”

“什么事，弗兰基？”约翰·亨利问。

弗·贾思敏从窗户将头转过来，还没来得及开口，只听见声音从窗外传来。寂静的厨房被一阵乐声悄然打破，接着是重复的音符。一组钢琴音阶在八月的午后穿堂而过。和音响起，一连串和音缓缓爬升，如梦似幻般，犹如城堡里的阶梯。到了结尾处，本该响起第八个音符，不料弹奏戛然而止，然后又回到前一个音符。第七个音符，像这组音阶未完成的音符，不断被重复弹奏，最后才安静下来。三个人面面相觑。附近的什么地方，有人在对八月的钢琴进行调音。

“天哪！”贝蕾妮丝说，“我真觉得这简直令人无法忍受。”

约翰·亨利打了个寒战。“我也一样。”他说。

弗·贾思敏一动不动地坐在杯盘狼藉的桌子旁。厨房里阴沉沉的，毫无生气，房间太过方正，乏善可陈。寂静过后，琴声再度响起，接着提高八度又重复一遍。随着音阶上行，弗·贾思敏的眼睛也跟着往上看，仿佛看着音符从厨房的这头移到那头。当弹到最高音时，她的视线瞧向了天花板的一角。当长长的音阶下行时，她的头也跟着缓缓转动，视线从天花板的一角移向地面的角落。最低音弹响了六次，弗·贾思敏的眼睛也跟着一直停留在角落里的旧拖鞋和空啤酒瓶子上。最后，她闭上眼睛，振了振精神，从桌子旁站起身来。

“听着可真难受，”弗·贾思敏说，“而且让人紧张不安。”她开始在房间里走来走去。“有人跟我说，在米利奇维尔，想惩罚谁就把他捆起来听钢琴调音。”她绕着桌子转了三圈。“想问你些事情。假如你认识一个人，这人相当奇怪，但你也说不上是什么原因。”